Wenn man ein Buch namens "Liebesgeschichte" angeht, erwartet man sich etwas; wenn man ein Buch namens "Liebesgeschichte" von Franzobel angeht, erwartet man sich etwas ganz anderes. Und das ganz andere wird dann erfreulicherweise auch geliefert. Wie schon im letztendlich genialen Franzobel-Schinken "Das Fest der Steine" braucht man zwar für manche Passagen den sprichwörtlichen langen Atem , aber dann gibt es halt wieder diese ca. zehn Momente, bei denen man umfällt vor Lachen. In diesem Zusammenhang seien nur die Sexualstatistiken mit den Einern, Zweiern und Dreiern erwähnt.

Die Geschichte von Alexander Gansebohn und seinen drei Frauen, die man zuerst nur als Rahmenhandlung für Franzobels Ergüsse vermutet, erweist sich letztendlich als erfreulicherweise abgerundet. Und auch das ehrwürdige Wiener Hotel Bristol wird seinen Spass haben, sprechen Sie den Portier doch mal auf Franzobels Roulette-Variante an. Letztendlich spannt sich der wortgewaltige, skurrile Bogen um Liebe, Sex, Tod, Oligarchentum, Terrorismus und final erneut um die Liebe. Ist ja eine Liebesgeschichte.

Die bestmögliche Unterhaltung zwischen zwei Chuck Palahniuk-Büchern.

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Christian Drastil

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